Le Bourreau Lyrics

Song	Le Bourreau
Artist	Barbara
Album	Amours Incestueuses
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	作曲 : Roda Gil
	Tendu de crêpe, au crépuscule,
	Flanqué d'un grand noir majuscule,
	Au zénith profond de minuit,
	Il avance dedans la nuit,
	Le bourreau, le bourreau.
	Moi, je le nargue lentement,
	Comme un jour d'hiver au printemps,
	Comme la toute dernière gelée
	Sur l'avant-garde de l'été,
	Ce bourreau, ce bourreau.
	Car moi je vis, comme un printemps
	Qui en sait peu, qui ne sait pas,
	Car moi je vis, comme un éclat
	De feu d'amour en feu de joie
	Et tant pis si, de temps en temps,
	Il neige un peu sur mes printemps.
	Je sais bien que, certains matins,
	Il y a des fleurs de chagrin.
	Flanqué de son grand M majuscule,
	Tendu de crêpe au crépuscule,
	Au zénith profond de mes nuits,
	Il avance dedans ma vie,
	Le bourreau, le bourreau.
	Il connaît très bien son chemin.
	Tous les chiens lui lèchent la main.
	Il connaît très bien son chemin.
	Tous les chiens lui lèchent la main,
	Au bourreau, au bourreau
	Mais moi je vis, comme un printemps
	Qui sait très bien, qui prends son temps,
	Mais je vis en attendant,
	Le temps qu'il me reste de temps
	Et bien sûr, que de temps en temps,
	Il a neigé sur mes printemps
	Mais je n'ai pas, dans mon jardin
	Que des fleurs couleur de chagrin.
	Quand se pose le crépuscule,
	Vêtue d'un grand noir majuscule,
	Gantée d'un velours noir qui luit,
	Moi, je m'en vais vivre ma vie
	Sans bourreau, sans bourreau.
	Tout en le narguant lentement,
	J'aurais cueilli tous mes printemps.
	J'aurais vécu d'avoir aimé.
	J'aurais tout pris, tout partagé,
	Sans bourreau, sans bourreau.
	Il peut venir au crépuscule,
	Flanqué de son M majuscule.
	Au dernier souffle de ma vie,
	Il ne prendra qu'un corps sans vie.
	Il ne prendra qu'un corps sans vie,
	Le bourreau, le bourreau, le bourreau...

	zuo qu : Roda Gil
	Tendu de cr pe, au cre puscule,
	Flanque d' un grand noir majuscule,
	Au ze nith profond de minuit,
	Il avance dedans la nuit,
	Le bourreau, le bourreau.
	Moi, je le nargue lentement,
	Comme un jour d' hiver au printemps,
	Comme la toute dernie re gele e
	Sur l' avantgarde de l'e te,
	Ce bourreau, ce bourreau.
	Car moi je vis, comme un printemps
	Qui en sait peu, qui ne sait pas,
	Car moi je vis, comme un e clat
	De feu d' amour en feu de joie
	Et tant pis si, de temps en temps,
	Il neige un peu sur mes printemps.
	Je sais bien que, certains matins,
	Il y a des fleurs de chagrin.
	Flanque de son grand M majuscule,
	Tendu de cr pe au cre puscule,
	Au ze nith profond de mes nuits,
	Il avance dedans ma vie,
	Le bourreau, le bourreau.
	Il conna t tre s bien son chemin.
	Tous les chiens lui le chent la main.
	Il conna t tre s bien son chemin.
	Tous les chiens lui le chent la main,
	Au bourreau, au bourreau
	Mais moi je vis, comme un printemps
	Qui sait tre s bien, qui prends son temps,
	Mais je vis en attendant,
	Le temps qu' il me reste de temps
	Et bien s r, que de temps en temps,
	Il a neige sur mes printemps
	Mais je n' ai pas, dans mon jardin
	Que des fleurs couleur de chagrin.
	Quand se pose le cre puscule,
	V tue d' un grand noir majuscule,
	Gante e d' un velours noir qui luit,
	Moi, je m' en vais vivre ma vie
	Sans bourreau, sans bourreau.
	Tout en le narguant lentement,
	J' aurais cueilli tous mes printemps.
	J' aurais ve cu d' avoir aime.
	J' aurais tout pris, tout partage,
	Sans bourreau, sans bourreau.
	Il peut venir au cre puscule,
	Flanque de son M majuscule.
	Au dernier souffle de ma vie,
	Il ne prendra qu' un corps sans vie.
	Il ne prendra qu' un corps sans vie,
	Le bourreau, le bourreau, le bourreau...

	zuò qǔ : Roda Gil
	Tendu de cr pe, au cré puscule,
	Flanqué d' un grand noir majuscule,
	Au zé nith profond de minuit,
	Il avance dedans la nuit,
	Le bourreau, le bourreau.
	Moi, je le nargue lentement,
	Comme un jour d' hiver au printemps,
	Comme la toute derniè re gelé e
	Sur l' avantgarde de l'é té,
	Ce bourreau, ce bourreau.
	Car moi je vis, comme un printemps
	Qui en sait peu, qui ne sait pas,
	Car moi je vis, comme un é clat
	De feu d' amour en feu de joie
	Et tant pis si, de temps en temps,
	Il neige un peu sur mes printemps.
	Je sais bien que, certains matins,
	Il y a des fleurs de chagrin.
	Flanqué de son grand M majuscule,
	Tendu de cr pe au cré puscule,
	Au zé nith profond de mes nuits,
	Il avance dedans ma vie,
	Le bourreau, le bourreau.
	Il conna t trè s bien son chemin.
	Tous les chiens lui lè chent la main.
	Il conna t trè s bien son chemin.
	Tous les chiens lui lè chent la main,
	Au bourreau, au bourreau
	Mais moi je vis, comme un printemps
	Qui sait trè s bien, qui prends son temps,
	Mais je vis en attendant,
	Le temps qu' il me reste de temps
	Et bien s r, que de temps en temps,
	Il a neigé sur mes printemps
	Mais je n' ai pas, dans mon jardin
	Que des fleurs couleur de chagrin.
	Quand se pose le cré puscule,
	V tue d' un grand noir majuscule,
	Ganté e d' un velours noir qui luit,
	Moi, je m' en vais vivre ma vie
	Sans bourreau, sans bourreau.
	Tout en le narguant lentement,
	J' aurais cueilli tous mes printemps.
	J' aurais vé cu d' avoir aimé.
	J' aurais tout pris, tout partagé,
	Sans bourreau, sans bourreau.
	Il peut venir au cré puscule,
	Flanqué de son M majuscule.
	Au dernier souffle de ma vie,
	Il ne prendra qu' un corps sans vie.
	Il ne prendra qu' un corps sans vie,
	Le bourreau, le bourreau, le bourreau...

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