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Mi affascina il mistero delle vite |
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che si dipanano lungo la scacchiera |
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i giorni e strade, foto scolorite |
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memorie di vent'anni, di una sera |
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Mi coinvolge l'eterno gocciolare |
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del tempo sopra il viso di un passante |
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e il chiedermi se nei suoi tratti appare |
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l'insulto di una morte o di un amante |
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Il mondo visto con gli occhi asfaltati |
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Rincorrendo il balletto delle ore |
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Noi che sappiamo dove siamo nati |
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ma non sapremo mai dove si muore |
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Mi piace rovistare nei i ricordi |
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di altre persone, inverni o primavere |
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per perdere o trovare dei raccordi |
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nell'apparente caos di un rigattiere |
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Quadri per cui qualcuno e stato in posa |
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Un cannocchiale che ha guardato un punto |
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Un mappamondo due bijoux una rosa |
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Ciarpame un tempo bello e ora consunto |
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Oggetti che qualcuno ha forse amato |
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ora giaccion li senza padrone |
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senza funzione, senza storia o stato |
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nell'intreccio di caso o di ragione |
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E la mia vita cade in altre vite |
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ed io mi sento solamente un punto |
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lungo la retta lucida e infinita |
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di un meccanismo immobile e presunto |
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Tu sei quelli che son venuti prima |
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che in parte hai conosciuti e quelli dopo |
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che non conoscerai come una rima |
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vibrante, bella, pero senza scopo |
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Non saprai e non sai questo dolore |
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che vagli tra le maglie di un tuo cribro |
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svanisce un po' nel contemplare un fiore |
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si scorda fra le pagine di un libro |
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Perche non si fa a meno di altre vite |
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anche rubate a pagine che sfogli |
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oziosamente e ambiguo le hai assorbite |
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da fantasmi inventati che tu spogli |
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Rivestendoti in loro piano piano |
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come se ti scoprissi in uno specchio |
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l'uomo Dublino o l'ultimo mohicano |
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che ai 25 si sentiva vecchio |
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Perche la nostra e insufficiente appena |
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ne mescoliamo inconsciamente il senso |
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siamo gli attori ingenui su una scena |
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di un palcoscenico misterioso... |
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e immenso |