Song | Hécatombe |
Artist | Georges Brassens |
Album | Intégrale des Albums Originaux |
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Au marché de Briv'-la-Gaillarde | |
A propos de bottes d'oignons | |
Quelques douzaines de gaillardes | |
Se crêpaient un jour le chignon | |
A pied, à cheval, en voiture | |
Les gendarmes mal inspirés | |
Vinrent pour tenter l'aventure | |
D'interrompre l'échauffourée | |
Or, sous tous les cieux sans vergogne | |
C'est un usag' bien établi | |
Dès qu'il s'agit d'rosser les cognes | |
Tout le monde se réconcilie | |
Ces furies perdant tout' mesure | |
Se ruèrent sur les guignols | |
Et donnèrent je vous l'assure | |
Un spectacle assez croquignol | |
En voyant ces braves pandores | |
Etre à deux doigts de succomber | |
Moi, j'bichais car je les adore | |
Sous la forme de macchabées | |
De la mansarde où je réside | |
J'exitais les farouches bras | |
Des mégères gendarmicides | |
En criant: \"Hip, hip, hip, hourra!\" | |
Frénétiqu' l'un' d'elles attache | |
Le vieux maréchal des logis | |
Et lui fait crier: \"Mort aux vaches, | |
Mort aux lois, vive l'anarchie!\" | |
Une autre fourre avec rudesse | |
Le crâne d'un de ses lourdauds | |
Entre ses gigantesques fesses | |
Qu'elle serre comme un étau | |
La plus grasse de ces femelles | |
Ouvrant son corsage dilaté | |
Matraque à grand coup de mamelles | |
Ceux qui passent à sa portée | |
Ils tombent, tombent, tombent, tombent | |
Et s'lon les avis compétents | |
Il paraît que cette hécatombe | |
Fut la plus bell' de tous les temps | |
Jugeant enfin que leurs victimes | |
Avaient eu leur content de gnons | |
Ces furies comme outrage ultime | |
En retournant à leurs oignons | |
Ces furies à peine si j'ose | |
Le dire tellement c'est bas | |
Leur auraient mêm' coupé les choses | |
Par bonheur ils n'en avait pas | |
Leur auraient mêm' coupé les choses | |
Par bonheur ils n'en avait pas |
Au marche de Briv' laGaillarde | |
A propos de bottes d' oignons | |
Quelques douzaines de gaillardes | |
Se cr paient un jour le chignon | |
A pied, a cheval, en voiture | |
Les gendarmes mal inspire s | |
Vinrent pour tenter l' aventure | |
D' interrompre l'e chauffoure e | |
Or, sous tous les cieux sans vergogne | |
C' est un usag' bien e tabli | |
De s qu' il s' agit d' rosser les cognes | |
Tout le monde se re concilie | |
Ces furies perdant tout' mesure | |
Se rue rent sur les guignols | |
Et donne rent je vous l' assure | |
Un spectacle assez croquignol | |
En voyant ces braves pandores | |
Etre a deux doigts de succomber | |
Moi, j' bichais car je les adore | |
Sous la forme de macchabe es | |
De la mansarde ou je re side | |
J' exitais les farouches bras | |
Des me ge res gendarmicides | |
En criant: " Hip, hip, hip, hourra!" | |
Fre ne tiqu' l' un' d' elles attache | |
Le vieux mare chal des logis | |
Et lui fait crier: " Mort aux vaches, | |
Mort aux lois, vive l' anarchie!" | |
Une autre fourre avec rudesse | |
Le cr ne d' un de ses lourdauds | |
Entre ses gigantesques fesses | |
Qu' elle serre comme un e tau | |
La plus grasse de ces femelles | |
Ouvrant son corsage dilate | |
Matraque a grand coup de mamelles | |
Ceux qui passent a sa porte e | |
Ils tombent, tombent, tombent, tombent | |
Et s' lon les avis compe tents | |
Il para t que cette he catombe | |
Fut la plus bell' de tous les temps | |
Jugeant enfin que leurs victimes | |
Avaient eu leur content de gnons | |
Ces furies comme outrage ultime | |
En retournant a leurs oignons | |
Ces furies a peine si j' ose | |
Le dire tellement c' est bas | |
Leur auraient m m' coupe les choses | |
Par bonheur ils n' en avait pas | |
Leur auraient m m' coupe les choses | |
Par bonheur ils n' en avait pas |
Au marché de Briv' laGaillarde | |
A propos de bottes d' oignons | |
Quelques douzaines de gaillardes | |
Se cr paient un jour le chignon | |
A pied, à cheval, en voiture | |
Les gendarmes mal inspiré s | |
Vinrent pour tenter l' aventure | |
D' interrompre l'é chauffouré e | |
Or, sous tous les cieux sans vergogne | |
C' est un usag' bien é tabli | |
Dè s qu' il s' agit d' rosser les cognes | |
Tout le monde se ré concilie | |
Ces furies perdant tout' mesure | |
Se ruè rent sur les guignols | |
Et donnè rent je vous l' assure | |
Un spectacle assez croquignol | |
En voyant ces braves pandores | |
Etre à deux doigts de succomber | |
Moi, j' bichais car je les adore | |
Sous la forme de macchabé es | |
De la mansarde où je ré side | |
J' exitais les farouches bras | |
Des mé gè res gendarmicides | |
En criant: " Hip, hip, hip, hourra!" | |
Fré né tiqu' l' un' d' elles attache | |
Le vieux maré chal des logis | |
Et lui fait crier: " Mort aux vaches, | |
Mort aux lois, vive l' anarchie!" | |
Une autre fourre avec rudesse | |
Le cr ne d' un de ses lourdauds | |
Entre ses gigantesques fesses | |
Qu' elle serre comme un é tau | |
La plus grasse de ces femelles | |
Ouvrant son corsage dilaté | |
Matraque à grand coup de mamelles | |
Ceux qui passent à sa porté e | |
Ils tombent, tombent, tombent, tombent | |
Et s' lon les avis compé tents | |
Il para t que cette hé catombe | |
Fut la plus bell' de tous les temps | |
Jugeant enfin que leurs victimes | |
Avaient eu leur content de gnons | |
Ces furies comme outrage ultime | |
En retournant à leurs oignons | |
Ces furies à peine si j' ose | |
Le dire tellement c' est bas | |
Leur auraient m m' coupé les choses | |
Par bonheur ils n' en avait pas | |
Leur auraient m m' coupé les choses | |
Par bonheur ils n' en avait pas |