Lettera Lyrics

Song	Lettera
Artist	Francesco Guccini
Album	The Platinum Collection
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	In giardino il ciliegio è fiorito
	agli scoppi del nuovo sole
	il quartiere si è presto riempito
	di neve, di pioppi e di parole.
	All'una in punto si sente il suono
	acciottolante che fanno i piatti
	le tv sono un rombo di tuono
	per l'indifferenza scostante dei gatti.
	Come vedi tutto è normale
	in quest'inutile sarabanda
	ma nell'intreccio di vita uguale
	soffia il libeccio di una domanda.
	Punge il rovaio di un dubbio eterno,
	un formicaio di cose andate
	di chi aspetta sempre l'inverno
	per desiderare una nuova estate.
	Son tornate a sbocciare le strade
	ideali e ricami del mondo
	ci girano tronfie la figlia e la madre
	nel viso uguali e nel culo tondo.
	In testa identiche, senza storia
	sfidando tutto senza confini
	frantumano un attimo quella boria,
	grida di rondini e ragazzini.
	Come vedi tutto è consueto
	in quest'ingorgo di vite morte
	ma mi rattristo, io sono lieto
	di questa pista di voglie sorte,
	di questa rete troppo smagliata,
	di queste mete lì da sognare,
	di questa sete mai appagata
	di chi starnazza e non vuol volare.
	Appassiscono piano le rose
	spuntano a grappi i frutti del melo
	le nuvole in alto van silenziose
	negli strappi cobalto del cielo.
	Io sdraiato sull'erba verde
	fantastico piano sul mio passato
	ma l'età all'improvviso disperde
	quel che credevo e non sono stato.
	Come senti tutto va liscio
	in questo mondo senza patemi
	in questa vita presa di striscio
	di svolgimento corretto ai temi
	dei miei entusiasmi durati poco
	dei tanti chiasmi filosofanti
	di storie tragiche nate per gioco
	troppo vicine o troppo distanti.
	Ma il tempo, il tempo chi me lo rende
	chi mi dà indietro quelle stagioni
	di vetro e sabbia, chi mi riprende
	la rabbia e il gesto, donne e canzoni.
	Gli amici persi, i libri mangiati,
	la gioia piana degli appetiti,
	l'arsura sana degli assetati,
	la fede cieca in poveri miti.
	Come vedi tutto è usuale
	solo che il tempo stringe la borsa
	e c'è il sospetto che sia triviale
	l'affanno e l'ansimo dopo una corsa.
	L'ansia volgare del giorno dopo,
	la fine triste della partita,
	il lento scorrere senza uno scopo
	di questa cosa che chiami... vita.

	In giardino il ciliegio e fiorito
	agli scoppi del nuovo sole
	il quartiere si e presto riempito
	di neve, di pioppi e di parole.
	All' una in punto si sente il suono
	acciottolante che fanno i piatti
	le tv sono un rombo di tuono
	per l' indifferenza scostante dei gatti.
	Come vedi tutto e normale
	in quest' inutile sarabanda
	ma nell' intreccio di vita uguale
	soffia il libeccio di una domanda.
	Punge il rovaio di un dubbio eterno,
	un formicaio di cose andate
	di chi aspetta sempre l' inverno
	per desiderare una nuova estate.
	Son tornate a sbocciare le strade
	ideali e ricami del mondo
	ci girano tronfie la figlia e la madre
	nel viso uguali e nel culo tondo.
	In testa identiche, senza storia
	sfidando tutto senza confini
	frantumano un attimo quella boria,
	grida di rondini e ragazzini.
	Come vedi tutto e consueto
	in quest' ingorgo di vite morte
	ma mi rattristo, io sono lieto
	di questa pista di voglie sorte,
	di questa rete troppo smagliata,
	di queste mete li da sognare,
	di questa sete mai appagata
	di chi starnazza e non vuol volare.
	Appassiscono piano le rose
	spuntano a grappi i frutti del melo
	le nuvole in alto van silenziose
	negli strappi cobalto del cielo.
	Io sdraiato sull' erba verde
	fantastico piano sul mio passato
	ma l' eta all' improvviso disperde
	quel che credevo e non sono stato.
	Come senti tutto va liscio
	in questo mondo senza patemi
	in questa vita presa di striscio
	di svolgimento corretto ai temi
	dei miei entusiasmi durati poco
	dei tanti chiasmi filosofanti
	di storie tragiche nate per gioco
	troppo vicine o troppo distanti.
	Ma il tempo, il tempo chi me lo rende
	chi mi da indietro quelle stagioni
	di vetro e sabbia, chi mi riprende
	la rabbia e il gesto, donne e canzoni.
	Gli amici persi, i libri mangiati,
	la gioia piana degli appetiti,
	l' arsura sana degli assetati,
	la fede cieca in poveri miti.
	Come vedi tutto e usuale
	solo che il tempo stringe la borsa
	e c'e il sospetto che sia triviale
	l' affanno e l' ansimo dopo una corsa.
	L' ansia volgare del giorno dopo,
	la fine triste della partita,
	il lento scorrere senza uno scopo
	di questa cosa che chiami... vita.

	In giardino il ciliegio è fiorito
	agli scoppi del nuovo sole
	il quartiere si è presto riempito
	di neve, di pioppi e di parole.
	All' una in punto si sente il suono
	acciottolante che fanno i piatti
	le tv sono un rombo di tuono
	per l' indifferenza scostante dei gatti.
	Come vedi tutto è normale
	in quest' inutile sarabanda
	ma nell' intreccio di vita uguale
	soffia il libeccio di una domanda.
	Punge il rovaio di un dubbio eterno,
	un formicaio di cose andate
	di chi aspetta sempre l' inverno
	per desiderare una nuova estate.
	Son tornate a sbocciare le strade
	ideali e ricami del mondo
	ci girano tronfie la figlia e la madre
	nel viso uguali e nel culo tondo.
	In testa identiche, senza storia
	sfidando tutto senza confini
	frantumano un attimo quella boria,
	grida di rondini e ragazzini.
	Come vedi tutto è consueto
	in quest' ingorgo di vite morte
	ma mi rattristo, io sono lieto
	di questa pista di voglie sorte,
	di questa rete troppo smagliata,
	di queste mete lì da sognare,
	di questa sete mai appagata
	di chi starnazza e non vuol volare.
	Appassiscono piano le rose
	spuntano a grappi i frutti del melo
	le nuvole in alto van silenziose
	negli strappi cobalto del cielo.
	Io sdraiato sull' erba verde
	fantastico piano sul mio passato
	ma l' età all' improvviso disperde
	quel che credevo e non sono stato.
	Come senti tutto va liscio
	in questo mondo senza patemi
	in questa vita presa di striscio
	di svolgimento corretto ai temi
	dei miei entusiasmi durati poco
	dei tanti chiasmi filosofanti
	di storie tragiche nate per gioco
	troppo vicine o troppo distanti.
	Ma il tempo, il tempo chi me lo rende
	chi mi dà indietro quelle stagioni
	di vetro e sabbia, chi mi riprende
	la rabbia e il gesto, donne e canzoni.
	Gli amici persi, i libri mangiati,
	la gioia piana degli appetiti,
	l' arsura sana degli assetati,
	la fede cieca in poveri miti.
	Come vedi tutto è usuale
	solo che il tempo stringe la borsa
	e c'è il sospetto che sia triviale
	l' affanno e l' ansimo dopo una corsa.
	L' ansia volgare del giorno dopo,
	la fine triste della partita,
	il lento scorrere senza uno scopo
	di questa cosa che chiami... vita.

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