| 作曲 : Pilot, Sirkis | |
| La fin du jour dans cette ville | |
| Est étrange | |
| Des passants passent en silence | |
| Dans les brumes de décembre | |
| Un vent glacial souffle et domine | |
| Impérial | |
| On dirait qu'il y a des anges | |
| Sur la colline des roses | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Elles arrivent comme une erreur attirante, | |
| Une erreur aveuglante | |
| Il y a des petites fées | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le thé | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites fées | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le thé | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je n'ai que mes yeux | |
| Pour les regarder | |
| Que deux mains pour les toucher | |
| Mais qu'une bouche pour les embrasser | |
| Mais qui pense que ça les dérange | |
| Que des anges en toute innocence | |
| ... marchent sur des roses qui éclosent | |
| Il y a des petites fées | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le thé | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites fées | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le thé | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je déteste les mois de décembre | |
| Elle hait tous ces dimanches | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Elles arrivent comme des erreurs | |
| Il y a des petites fées | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le thé | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites fées | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le thé | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je déteste les mois de décembre | |
| Elle hait tous ces dimanches | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Une nuit sur la colline des roses... | |
| Ouh ! Ouh ! |
| zuo qu : Pilot, Sirkis | |
| La fin du jour dans cette ville | |
| Est trange | |
| Des passants passent en silence | |
| Dans les brumes de d cembre | |
| Un vent glacial souffle et domine | |
| Imp rial | |
| On dirait qu' il y a des anges | |
| Sur la colline des roses | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Elles arrivent comme une erreur attirante, | |
| Une erreur aveuglante | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je n' ai que mes yeux | |
| Pour les regarder | |
| Que deux mains pour les toucher | |
| Mais qu' une bouche pour les embrasser | |
| Mais qui pense que a les d range | |
| Que des anges en toute innocence | |
| . . . marchent sur des roses qui closent | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je d teste les mois de d cembre | |
| Elle hait tous ces dimanches | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Elles arrivent comme des erreurs | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je d teste les mois de d cembre | |
| Elle hait tous ces dimanches | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Une nuit sur la colline des roses. . . | |
| Ouh nbsp! Ouh nbsp! |
| zuò qǔ : Pilot, Sirkis | |
| La fin du jour dans cette ville | |
| Est trange | |
| Des passants passent en silence | |
| Dans les brumes de d cembre | |
| Un vent glacial souffle et domine | |
| Imp rial | |
| On dirait qu' il y a des anges | |
| Sur la colline des roses | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Elles arrivent comme une erreur attirante, | |
| Une erreur aveuglante | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je n' ai que mes yeux | |
| Pour les regarder | |
| Que deux mains pour les toucher | |
| Mais qu' une bouche pour les embrasser | |
| Mais qui pense que a les d range | |
| Que des anges en toute innocence | |
| . . . marchent sur des roses qui closent | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je d teste les mois de d cembre | |
| Elle hait tous ces dimanches | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Elles arrivent comme des erreurs | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Dans un jardin | |
| Il y a des petites f es | |
| Au creux de ma main | |
| Et qui prennent le th | |
| Au fond de mon jardin | |
| Je d teste les mois de d cembre | |
| Elle hait tous ces dimanches | |
| Mais les nuits sont trop violentes | |
| Une nuit sur la colline des roses. . . | |
| Ouh nbsp! Ouh nbsp! |
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