| Song | On s'est aimés |
| Artist | Frédéric François |
| Album | Juste un peu d'amour |
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| 作词 : Vincent Lebattant | |
| 作曲 : Frédéric François | |
| Quand le temps se sera écoulé | |
| Ecrivant le présent au passé | |
| Quand nos pas désormais hésitants | |
| Seront loin derrière ceux des enfants | |
| Quand ma voix cherchera l’assurance | |
| Que mes mots seront faits de silences | |
| Il suffira pour me faire chanter | |
| De me rappeler comme on s’est aimés | |
| On s’est aimés… | |
| On s’est aimés | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l’oiseau qui s’élance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l’appel | |
| D’un monde immense | |
| On s’est aimés | |
| Plus fous qu’un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s’enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui désarment | |
| On s’est aimés | |
| On s’est aimés | |
| On a tous quelque part en mémoire | |
| Une frousse, un départ, une gare | |
| Quelque chose que l’on aime oublier | |
| Et qui traine au grenier du passé | |
| Un sursaut fait renaître l’histoire | |
| Qu’on croyait à jamais derrière nous | |
| Loin s’en faut, de défaites en victoires | |
| Ce n’est pas sans regret l’amour fou | |
| Car après tout… | |
| On s’est aimés | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l’oiseau qui s’élance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l’appel | |
| D’un monde immense | |
| On s’est aimés | |
| Plus fous qu’un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s’enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui désarment | |
| On s’est aimés | |
| On s’est aimés | |
| Quand nos corps fatigués de s’attendre | |
| Sous l’effort de derniers gestes tendres | |
| S’étendront épuisés côte à côte | |
| Nous n’aurons qu’à chanter l’un et l’autre | |
| On s’est aimés | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l’oiseau qui s’élance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l’appel | |
| D’un monde immense | |
| On s’est aimés | |
| Plus fous qu’un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s’enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui désarment | |
| On s’est aimés | |
| On s’est aimés |
| zuo ci : Vincent Lebattant | |
| zuo qu : Fre de ric Fran ois | |
| Quand le temps se sera e coule | |
| Ecrivant le pre sent au passe | |
| Quand nos pas de sormais he sitants | |
| Seront loin derrie re ceux des enfants | |
| Quand ma voix cherchera l' assurance | |
| Que mes mots seront faits de silences | |
| Il suffira pour me faire chanter | |
| De me rappeler comme on s' est aime s | |
| On s' est aime s | |
| On s' est aime s | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l' oiseau qui s'e lance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l' appel | |
| D' un monde immense | |
| On s' est aime s | |
| Plus fous qu' un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s' enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui de sarment | |
| On s' est aime s | |
| On s' est aime s | |
| On a tous quelque part en me moire | |
| Une frousse, un de part, une gare | |
| Quelque chose que l' on aime oublier | |
| Et qui traine au grenier du passe | |
| Un sursaut fait rena tre l' histoire | |
| Qu' on croyait a jamais derrie re nous | |
| Loin s' en faut, de de faites en victoires | |
| Ce n' est pas sans regret l' amour fou | |
| Car apre s tout | |
| On s' est aime s | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l' oiseau qui s'e lance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l' appel | |
| D' un monde immense | |
| On s' est aime s | |
| Plus fous qu' un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s' enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui de sarment | |
| On s' est aime s | |
| On s' est aime s | |
| Quand nos corps fatigue s de s' attendre | |
| Sous l' effort de derniers gestes tendres | |
| S'e tendront e puise s c te a c te | |
| Nous n' aurons qu'a chanter l' un et l' autre | |
| On s' est aime s | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l' oiseau qui s'e lance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l' appel | |
| D' un monde immense | |
| On s' est aime s | |
| Plus fous qu' un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s' enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui de sarment | |
| On s' est aime s | |
| On s' est aime s |
| zuò cí : Vincent Lebattant | |
| zuò qǔ : Fré dé ric Fran ois | |
| Quand le temps se sera é coulé | |
| Ecrivant le pré sent au passé | |
| Quand nos pas dé sormais hé sitants | |
| Seront loin derriè re ceux des enfants | |
| Quand ma voix cherchera l' assurance | |
| Que mes mots seront faits de silences | |
| Il suffira pour me faire chanter | |
| De me rappeler comme on s' est aimé s | |
| On s' est aimé s | |
| On s' est aimé s | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l' oiseau qui s'é lance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l' appel | |
| D' un monde immense | |
| On s' est aimé s | |
| Plus fous qu' un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s' enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui dé sarment | |
| On s' est aimé s | |
| On s' est aimé s | |
| On a tous quelque part en mé moire | |
| Une frousse, un dé part, une gare | |
| Quelque chose que l' on aime oublier | |
| Et qui traine au grenier du passé | |
| Un sursaut fait rena tre l' histoire | |
| Qu' on croyait à jamais derriè re nous | |
| Loin s' en faut, de dé faites en victoires | |
| Ce n' est pas sans regret l' amour fou | |
| Car aprè s tout | |
| On s' est aimé s | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l' oiseau qui s'é lance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l' appel | |
| D' un monde immense | |
| On s' est aimé s | |
| Plus fous qu' un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s' enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui dé sarment | |
| On s' est aimé s | |
| On s' est aimé s | |
| Quand nos corps fatigué s de s' attendre | |
| Sous l' effort de derniers gestes tendres | |
| S'é tendront é puisé s c te à c te | |
| Nous n' aurons qu'à chanter l' un et l' autre | |
| On s' est aimé s | |
| Plus bleus que le ciel de Provence | |
| Plus feux que l' oiseau qui s'é lance | |
| Et ouvre ses ailes | |
| A l' appel | |
| D' un monde immense | |
| On s' est aimé s | |
| Plus fous qu' un violon de tzigane | |
| Qui joue des passions et s' enflamme | |
| A coup de chansons | |
| Qui dé sarment | |
| On s' est aimé s | |
| On s' est aimé s |