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(by Francesco Guccini) |
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Un vecchio e un bambino si preser per mano |
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E andarono insieme incontro alla sera; |
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La polvere rossa si alzava lontano |
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E il sole brillava di luce non vera... |
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L' immensa pianura sembrava arrivare |
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Fin dove l'occhio di un uomo poteva guardare |
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E tutto d' intorno non c'era nessuno: |
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Solo il tetro contorno di torri di fumo... |
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I due camminavano, il giorno cadeva, |
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Il vecchio parlava e piano piangeva: |
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Con l' anima assente, con gli occhi bagnati, |
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Seguiva il ricordo di miti passati... |
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I vecchi subiscon le ingiurie degli anni, |
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Non sanno distinguere il vero dai sogni, |
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I vecchi non sanno, nel loro pensiero, |
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Distinguer nei sogni il falso dal vero... |
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E il vecchio diceva, guardando lontano: |
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"Immagina questo coperto di grano, |
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Immagina i frutti e immagina i fiori |
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E pensa alle voci e pensa ai colori |
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E in questa pianura, fin dove si perde, |
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Crescevano gli alberi e tutto era verde, |
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Cadeva la pioggia, segnavano i soli |
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Il ritmo dell' uomo e delle stagioni..." |
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Il bimbo ristette, lo sguardo era triste, |
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E gli occhi guardavano cose mai viste |
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E poi disse al vecchio con voce sognante: |
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"Mi piaccion le fiabe, raccontane altre!" |
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