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zuò qǔ : Clerc, Sé chan |
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La boule à zé ro |
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Et la morve au nez |
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On n'é tait pas beau |
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Mais on s' en foutait |
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Le mercurochrome |
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Sur nos genoux pointus |
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C'é tait nos dipl mes |
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D' l'é cole de la rue |
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Le seul vrai enfer |
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Qu' on avait sur terre |
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Il é tait dans l' ciel |
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De nos pauvres marelles |
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On avait dix ans |
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Pis on ignorait |
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Qu' un jour on s' rait grands |
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Pis qu' on mourirait |
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L' eau des caniveaux |
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Nous f' sait des riviè res |
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Où tous nos bateaux |
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Naviguaient pé pè re |
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Aujourd' hui les moineaux |
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Evitez d' tomber |
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Le nez dans l' ruisseau |
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La gueule sur l' pavé |
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A moins d' pas trop craindre |
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Les capotes usé es |
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Et les vieilles seringues |
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Et les rats crevé s |
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L'é té sur les plages |
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C' tait l' dé barquement |
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J' tais les GI' s |
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T'é tais les Allemands |
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Pistolet à flè ches |
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Carabine en bois |
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Et ma canne à p che |
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C' tait un bazooka |
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Dans les vieux blockhaus |
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On f' sait notre Q. G. |
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C'é tait bien craignoss' |
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Qu' estc' que a chlinguait |
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Les filles v' naient jamais |
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Parc' qu' elles craignaient qu' on |
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Veuille les tripoter |
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Elles avaient raison |
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Quand tu ramassais |
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Un gros coquillage |
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Eh ben t' entendais |
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La mer, l' vent du large |
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Aujourd' hui t' as qu' une |
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Symphonie d' 4x4 |
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Qui vont dans les dunes |
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Comme a Ouarzazate |
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Le son des tocards |
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Ré chappé s hé las |
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Du ParisDakar |
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Du rallye d' l' Atlas |
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On é tait inscrits |
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Pour tout l' moi d' juillet |
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A des cours de gym |
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Et au club Mickey |
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En c' temps là Disney |
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Faisait pas les poches |
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Ni les portemonnaie |
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A des millions d' mioches |
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C'é tait l' Figaro |
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Qui organisaient |
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L' concours de ch teaux |
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De sable que j' gagnais |
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Aujourd' hui c' journal |
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Est l' ami des enfants |
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Au Front National |
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Et au Vatican |
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Quand t' allais t' baquer |
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Tu t' buvais peinard |
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Un tasse d' eau salé e |
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Pas une maré e noire |
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Creusant l' sable blond |
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Tu ram' nais des coques |
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Pas des champignons |
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Ni des gonocoques |
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Dans les bouteilles vides |
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Y' avait de messages |
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Pas des pesticides |
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D' un dernier naufrage |
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L' jour où j' mourirais |
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Puisque c' est é crit |
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Qu' aprè s l' enfance c' est |
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Quasiment fini |
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Devant l' autr' charlot |
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J' espè re arriver |
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La boule à zé ro |
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Et la morve au nez |
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Du mercurochrome |
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Sur mes genoux pointus |
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Qu' y connaisse l' ar me |
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Du sirop d' la rue |
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Lui qu' a eu tant d' m mes |
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Et qui les a perdus |