| Si en dévallant la colline | |
| Tu cavales un peu trop | |
| A trébucher sur les ondines | |
| Qui longent le bord des ruisseaux | |
| Dis-leur qu'ici c'est la machine | |
| Un voyage au bout du médiocre | |
| Que c'est un mal du pays qui mine | |
| Celui du commerce de l'autre | |
| Et que rien n'est pour de vrai | |
| Si tu t'envoles en bicyclette | |
| Dans une tasse d'anis étoilé | |
| Comme le calme après la tempête | |
| Peut aussi atteindre des sommets | |
| Reviens faire un tour près du coeur | |
| Au bout des âmes longilignes | |
| Il y a le corps des âmes-soeurs | |
| Et la promesse d'une aube un peu plus digne | |
| Même si rien n'est pour de vrai | |
| Rien n'est pour de vrai | |
| Si ce n'est un rêve de misère | |
| Et des bas-fonds qui virevoltent | |
| Des tiroirs-caisses pas loin des Colts | |
| Ou des écrans totalitaires | |
| Rien n'est pour de vrai | |
| Alors à cloche-pied on bouge | |
| Aux lendemains des nuits des d'ivresse | |
| Lorsque les dollars se dédoublent | |
| Au gré des mouvements de leurs fesses | |
| Peut-être bien quelques doigts d'honneur | |
| Adressés à la race des salauds | |
| Qui font leur solde, qui font leur peur | |
| Au clac de la tristesse à la foire aux bestiaux | |
| Rien n'est pour de vrai | |
| Puisque l'on ne rêve pas sa vie | |
| Mais que c'est elle qui nous rêve | |
| Il nous faudra chercher sans trêve | |
| Dans ses recoins les plus jolis | |
| Puisque les cheminées d'usine | |
| Crachent de longues guirlandes de déprime | |
| Puisque le malheur est malin | |
| A prendre l'allure d'un bonheur feint | |
| Et que rien n'est pour de vrai |
| Si en de vallant la colline | |
| Tu cavales un peu trop | |
| A tre bucher sur les ondines | |
| Qui longent le bord des ruisseaux | |
| Disleur qu' ici c' est la machine | |
| Un voyage au bout du me diocre | |
| Que c' est un mal du pays qui mine | |
| Celui du commerce de l' autre | |
| Et que rien n' est pour de vrai | |
| Si tu t' envoles en bicyclette | |
| Dans une tasse d' anis e toile | |
| Comme le calme apre s la temp te | |
| Peut aussi atteindre des sommets | |
| Reviens faire un tour pre s du coeur | |
| Au bout des mes longilignes | |
| Il y a le corps des messoeurs | |
| Et la promesse d' une aube un peu plus digne | |
| M me si rien n' est pour de vrai | |
| Rien n' est pour de vrai | |
| Si ce n' est un r ve de mise re | |
| Et des basfonds qui virevoltent | |
| Des tiroirscaisses pas loin des Colts | |
| Ou des e crans totalitaires | |
| Rien n' est pour de vrai | |
| Alors a clochepied on bouge | |
| Aux lendemains des nuits des d' ivresse | |
| Lorsque les dollars se de doublent | |
| Au gre des mouvements de leurs fesses | |
| Peut tre bien quelques doigts d' honneur | |
| Adresse s a la race des salauds | |
| Qui font leur solde, qui font leur peur | |
| Au clac de la tristesse a la foire aux bestiaux | |
| Rien n' est pour de vrai | |
| Puisque l' on ne r ve pas sa vie | |
| Mais que c' est elle qui nous r ve | |
| Il nous faudra chercher sans tr ve | |
| Dans ses recoins les plus jolis | |
| Puisque les chemine es d' usine | |
| Crachent de longues guirlandes de de prime | |
| Puisque le malheur est malin | |
| A prendre l' allure d' un bonheur feint | |
| Et que rien n' est pour de vrai |
| Si en dé vallant la colline | |
| Tu cavales un peu trop | |
| A tré bucher sur les ondines | |
| Qui longent le bord des ruisseaux | |
| Disleur qu' ici c' est la machine | |
| Un voyage au bout du mé diocre | |
| Que c' est un mal du pays qui mine | |
| Celui du commerce de l' autre | |
| Et que rien n' est pour de vrai | |
| Si tu t' envoles en bicyclette | |
| Dans une tasse d' anis é toilé | |
| Comme le calme aprè s la temp te | |
| Peut aussi atteindre des sommets | |
| Reviens faire un tour prè s du coeur | |
| Au bout des mes longilignes | |
| Il y a le corps des messoeurs | |
| Et la promesse d' une aube un peu plus digne | |
| M me si rien n' est pour de vrai | |
| Rien n' est pour de vrai | |
| Si ce n' est un r ve de misè re | |
| Et des basfonds qui virevoltent | |
| Des tiroirscaisses pas loin des Colts | |
| Ou des é crans totalitaires | |
| Rien n' est pour de vrai | |
| Alors à clochepied on bouge | |
| Aux lendemains des nuits des d' ivresse | |
| Lorsque les dollars se dé doublent | |
| Au gré des mouvements de leurs fesses | |
| Peut tre bien quelques doigts d' honneur | |
| Adressé s à la race des salauds | |
| Qui font leur solde, qui font leur peur | |
| Au clac de la tristesse à la foire aux bestiaux | |
| Rien n' est pour de vrai | |
| Puisque l' on ne r ve pas sa vie | |
| Mais que c' est elle qui nous r ve | |
| Il nous faudra chercher sans tr ve | |
| Dans ses recoins les plus jolis | |
| Puisque les cheminé es d' usine | |
| Crachent de longues guirlandes de dé prime | |
| Puisque le malheur est malin | |
| A prendre l' allure d' un bonheur feint | |
| Et que rien n' est pour de vrai |
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