Una Canzone Lyrics
| Song | Una Canzone |
| Artist | Francesco Guccini |
| Album | The Platinum Collection |
| Download | Image LRC TXT |
| La canzone è una penna e un foglio | |
| così fragili fra queste dita, | |
| è quel che non è, è l’erba voglio | |
| ma può essere complessa come la vita. | |
| La canzone è una vaga farfalla | |
| che vola via nell’aria leggera, | |
| una macchia azzurra, una rosa gialla, | |
| un respiro di vento la sera, | |
| una lucciola accesa in un prato, | |
| un sospiro fatto di niente | |
| ma qualche volta se ti ha afferrato | |
| ti rimane per sempre in mente | |
| e la scrive gente quasi normale | |
| ma con l’anima come un bambino | |
| che ogni tanto si mette le ali | |
| e con le parole gioca a rimpiattino. | |
| La canzone è una stella filante | |
| che qualche volta diventa cometa | |
| una meteora di fuoco bruciante | |
| però impalpabile come la seta. | |
| La canzone può aprirti il cuore | |
| con la ragione o col sentimento | |
| fatta di pane, vino, sudore | |
| lunga una vita, lunga un momento. | |
| Si può cantare a voce sguaiata | |
| quando sei in branco, per allegria | |
| o la sussurri appena accennata | |
| se ti circonda la malinconia | |
| e ti ricorda quel canto muto | |
| la donna che ha fatto innamorare | |
| le vite che tu non hai vissuto | |
| e quella che tu vuoi dimenticare. | |
| La canzone è una scatola magica | |
| spesso riempita di cose futili | |
| ma se la intessi d’ironia tragica | |
| ti spazza via i ritornelli inutili; | |
| è un manifesto che puoi riempire | |
| con cose e facce da raccontare | |
| esili vite da rivestire | |
| e storie minime da ripagare | |
| fatta con sette note essenziali | |
| e quattro accordi cuciti in croce | |
| sopra chitarre più che normali | |
| ed una voce che non è voce | |
| ma con carambola lessicale | |
| può essere un prisma di rifrazione | |
| cristallo e pietra filosofale | |
| svettante in aria come un falcone. | |
| Perché può nascere da un male oscuro | |
| che è difficile diagnosticare | |
| fra il passato appesa e il futuro, | |
| lì presente e pronta a scappare | |
| e la canzone diventa un sasso | |
| lama, martello, una polveriera | |
| che a volte morde e colpisce basso | |
| e a volte sventola come bandiera. | |
| La urli allora un giorno di rabbia | |
| la getti in faccia a chi non ti piace | |
| un grimaldello che apre ogni gabbia | |
| pronta ad irridere chi canta e tace. | |
| Però alla fine è fatta di fumo | |
| veste la stoffa delle illusioni, | |
| nebbie, ricordi, pena, profumo: | |
| son tutto questo le mie canzoni. |
| La canzone e una penna e un foglio | |
| cosi fragili fra queste dita, | |
| e quel che non e, e l' erba voglio | |
| ma puo essere complessa come la vita. | |
| La canzone e una vaga farfalla | |
| che vola via nell' aria leggera, | |
| una macchia azzurra, una rosa gialla, | |
| un respiro di vento la sera, | |
| una lucciola accesa in un prato, | |
| un sospiro fatto di niente | |
| ma qualche volta se ti ha afferrato | |
| ti rimane per sempre in mente | |
| e la scrive gente quasi normale | |
| ma con l' anima come un bambino | |
| che ogni tanto si mette le ali | |
| e con le parole gioca a rimpiattino. | |
| La canzone e una stella filante | |
| che qualche volta diventa cometa | |
| una meteora di fuoco bruciante | |
| pero impalpabile come la seta. | |
| La canzone puo aprirti il cuore | |
| con la ragione o col sentimento | |
| fatta di pane, vino, sudore | |
| lunga una vita, lunga un momento. | |
| Si puo cantare a voce sguaiata | |
| quando sei in branco, per allegria | |
| o la sussurri appena accennata | |
| se ti circonda la malinconia | |
| e ti ricorda quel canto muto | |
| la donna che ha fatto innamorare | |
| le vite che tu non hai vissuto | |
| e quella che tu vuoi dimenticare. | |
| La canzone e una scatola magica | |
| spesso riempita di cose futili | |
| ma se la intessi d' ironia tragica | |
| ti spazza via i ritornelli inutili | |
| e un manifesto che puoi riempire | |
| con cose e facce da raccontare | |
| esili vite da rivestire | |
| e storie minime da ripagare | |
| fatta con sette note essenziali | |
| e quattro accordi cuciti in croce | |
| sopra chitarre piu che normali | |
| ed una voce che non e voce | |
| ma con carambola lessicale | |
| puo essere un prisma di rifrazione | |
| cristallo e pietra filosofale | |
| svettante in aria come un falcone. | |
| Perche puo nascere da un male oscuro | |
| che e difficile diagnosticare | |
| fra il passato appesa e il futuro, | |
| li presente e pronta a scappare | |
| e la canzone diventa un sasso | |
| lama, martello, una polveriera | |
| che a volte morde e colpisce basso | |
| e a volte sventola come bandiera. | |
| La urli allora un giorno di rabbia | |
| la getti in faccia a chi non ti piace | |
| un grimaldello che apre ogni gabbia | |
| pronta ad irridere chi canta e tace. | |
| Pero alla fine e fatta di fumo | |
| veste la stoffa delle illusioni, | |
| nebbie, ricordi, pena, profumo: | |
| son tutto questo le mie canzoni. |
| La canzone è una penna e un foglio | |
| così fragili fra queste dita, | |
| è quel che non è, è l' erba voglio | |
| ma può essere complessa come la vita. | |
| La canzone è una vaga farfalla | |
| che vola via nell' aria leggera, | |
| una macchia azzurra, una rosa gialla, | |
| un respiro di vento la sera, | |
| una lucciola accesa in un prato, | |
| un sospiro fatto di niente | |
| ma qualche volta se ti ha afferrato | |
| ti rimane per sempre in mente | |
| e la scrive gente quasi normale | |
| ma con l' anima come un bambino | |
| che ogni tanto si mette le ali | |
| e con le parole gioca a rimpiattino. | |
| La canzone è una stella filante | |
| che qualche volta diventa cometa | |
| una meteora di fuoco bruciante | |
| però impalpabile come la seta. | |
| La canzone può aprirti il cuore | |
| con la ragione o col sentimento | |
| fatta di pane, vino, sudore | |
| lunga una vita, lunga un momento. | |
| Si può cantare a voce sguaiata | |
| quando sei in branco, per allegria | |
| o la sussurri appena accennata | |
| se ti circonda la malinconia | |
| e ti ricorda quel canto muto | |
| la donna che ha fatto innamorare | |
| le vite che tu non hai vissuto | |
| e quella che tu vuoi dimenticare. | |
| La canzone è una scatola magica | |
| spesso riempita di cose futili | |
| ma se la intessi d' ironia tragica | |
| ti spazza via i ritornelli inutili | |
| è un manifesto che puoi riempire | |
| con cose e facce da raccontare | |
| esili vite da rivestire | |
| e storie minime da ripagare | |
| fatta con sette note essenziali | |
| e quattro accordi cuciti in croce | |
| sopra chitarre più che normali | |
| ed una voce che non è voce | |
| ma con carambola lessicale | |
| può essere un prisma di rifrazione | |
| cristallo e pietra filosofale | |
| svettante in aria come un falcone. | |
| Perché può nascere da un male oscuro | |
| che è difficile diagnosticare | |
| fra il passato appesa e il futuro, | |
| lì presente e pronta a scappare | |
| e la canzone diventa un sasso | |
| lama, martello, una polveriera | |
| che a volte morde e colpisce basso | |
| e a volte sventola come bandiera. | |
| La urli allora un giorno di rabbia | |
| la getti in faccia a chi non ti piace | |
| un grimaldello che apre ogni gabbia | |
| pronta ad irridere chi canta e tace. | |
| Però alla fine è fatta di fumo | |
| veste la stoffa delle illusioni, | |
| nebbie, ricordi, pena, profumo: | |
| son tutto questo le mie canzoni. |
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