La P'tite Bill Elle Est Malade

	La p'tite Bill, elle est malade.
	Elle a besoin d'une promenade
	Avec un qui serait son amoureux,
	Une heure ou deux.
	La p'tite Bill, y a le temps qui presse.
	Elle a besoin d'une caresse,
	Des doigts gentils, des doigts doux,
	Dessus dessous.
	Bill, ma Bill, t'es comme tout le monde :
	Quand ça coule de tes yeux, ça tombe
	Mais c'est pas des confettis,
	Cette pluie.
	Elle a trop lu de littérature,
	La plume cœur, les égratignures,
	Les p'tits revolvers en dentelles,
	Les coups d'ombrelle.
	Elle les a attendus sans rire,
	Les rubans bleus, les soupirs,
	Que des trucs qui existent pas
	Qu'au cinéma.
	Bill, ma Bill, t'es comme tout le monde :
	Quand ça coule de tes yeux, ça tombe
	Mais c'est pas des confettis,
	Cette pluie.
	La p'tite Bill elle fait la gueule.
	Elle dit qu'elle est tout le temps toute seule
	Mais tout le monde vit séparé
	Du monde entier.
	Elle a beau faire du jardinage
	Dans son vingt-quatrième étage,
	Géraniums et bégonias,
	Ça lui réussit pas.
	C'est une vieille maladie poisseuse,
	Un sacré manque d'amour qui creuse.
	Dans nos villes dans nos campagnes,
	Ça gagne.
	C'est une vieille maladie poisseuse,
	Un sacré manque d'amour qui creuse.
	Dans nos villes dans nos campagnes,
	Ça gagne.
	Bill, ma Bill, t'es comme tout le monde :
	Quand ça coule de tes yeux, ça tombe

	La p' tite Bill, elle est malade.
	Elle a besoin d' une promenade
	Avec un qui serait son amoureux,
	Une heure ou deux.
	La p' tite Bill, y a le temps qui presse.
	Elle a besoin d' une caresse,
	Des doigts gentils, des doigts doux,
	Dessus dessous.
	Bill, ma Bill, t' es comme tout le monde nbsp:
	Quand a coule de tes yeux, a tombe
	Mais c' est pas des confettis,
	Cette pluie.
	Elle a trop lu de litté rature,
	La plume c ur, les é gratignures,
	Les p' tits revolvers en dentelles,
	Les coups d' ombrelle.
	Elle les a attendus sans rire,
	Les rubans bleus, les soupirs,
	Que des trucs qui existent pas
	Qu' au ciné ma.
	Bill, ma Bill, t' es comme tout le monde nbsp:
	Quand a coule de tes yeux, a tombe
	Mais c' est pas des confettis,
	Cette pluie.
	La p' tite Bill elle fait la gueule.
	Elle dit qu' elle est tout le temps toute seule
	Mais tout le monde vit sé paré
	Du monde entier.
	Elle a beau faire du jardinage
	Dans son vingtquatriè me é tage,
	Gé raniums et bé gonias,
	a lui ré ussit pas.
	C' est une vieille maladie poisseuse,
	Un sacré manque d' amour qui creuse.
	Dans nos villes dans nos campagnes,
	a gagne.
	C' est une vieille maladie poisseuse,
	Un sacré manque d' amour qui creuse.
	Dans nos villes dans nos campagnes,
	a gagne.
	Bill, ma Bill, t' es comme tout le monde nbsp:
	Quand a coule de tes yeux, a tombe