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C' est pas qu' on s' sente diffé rents |
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Ou bien qu' on juge la vie |
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Mais qu' estce qu' on s' sent loin des gens |
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Quand on survole la ville sur son tapis |
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Et rire des gueules de dé terré s |
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Au fond du mé tro parisien |
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Mais nous c' est pas pareil |
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On est crevé quand on s' lè ve le matin |
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Au prolo qui s'é nerve |
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Accroché à sa voiture à cré dit |
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A chaque feu rouge qui tra ne |
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Dans les embouteillages de sa vie |
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A la fine rayure |
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Sur la carrosserie de sa connerie |
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Si chè re si sacré e et si dure |
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Que sa femme à c té se plie |
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Sa femme qui fait marcher |
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A elle seule tout le té lé achat |
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Les feux d' l' amour |
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Ou les navets de Foucault |
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D' Voici à Gala |
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À croire qu' a les arrange |
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De laisser s' agglutiner les cons |
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a f' ra d' l' abruti pour demain |
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D' la chasse d' la p che des traditions |
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C' est pas qu' on s' sente diffé rent |
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Quoique des fois un peu si |
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On comprend pas bien les gens |
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Alors on s' exclut de la partie |
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Un sentiment bizarre |
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Que le monde est peuplé de cré tins |
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Mais nous c' est pas pareil |
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On dit pas qu' on regarde TF1 |
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Mais nous c' est pas pareil... |
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Alors où est caché e |
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La fine crè me du genre humain |
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Qui vote son Le Pen au mois de mai |
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Qui r ve de Heider pour demain |
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Qui voudrait faire la peau |
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A tous les grilleurs de priorité |
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Ou qui paye 100 euros pour voir la Dion |
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Ou Hallyday bourré |
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A l' idé e qu' on se fait |
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Du monde et de ses alé as |
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On est toujours le con de quelqu' un |
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Mais mon voisin le sait pas |
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Alors quand il hurle au silence |
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Je monte le son rien que pour lui |
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Vive les beaufs et vive la France |
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J' assume ma connerie mè me la nuit |
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C' est pas qu' on s' sente diffé rents |
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Ou bien qu' on juge la vie |
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Mais qu' estce qu' on s' sent loin des gens |
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Dè s qu' ils donnent tous ensemble leur avis |
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Mais nous c' est pas pareil |
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Son avis on le garde pour soi |
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Parait qu' on est tous un peu con |
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Dè s qu' on est un peu plus de trois |