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Bon, messieurs, comme nous en avons é té informé ce matin, notre |
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vieil ami |
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est vivant, et en bonne santé." |
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" Oui, c' est exact, et vous ne le trouverez jamais. Il est trop malin." |
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Je baptise un nouveau stylo |
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Signe ma feuille immaculé e |
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La Vierge n' est plus |
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Mordu d' arts martiaux, trop de stylos |
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Devant de la scè ne, pile au premier rang |
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Je capte et retranscrit les faits |
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Tel est mon lot |
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Montreur de mots, diseur d' images |
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Ouvreur de cages, compteur des mots |
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Ecrire ma rage sur page |
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Vomir ma noirceur |
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En live des caniveaux, un roi sans vassaux |
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Un capitaine coulant avec son vaisseau |
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Un rien qui dé range sur moi |
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Ils braquent leurs faisceaux |
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Là, je disparais, subtil jusqu'à l' invisible |
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Efface les traces sauf celles faites |
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Au feutre à bille indé lé bile, sur vynil |
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Je me fous de savoir qui s' en souviendra |
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Ce qui compte, c' est ici et maintenant |
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Pas ce qui se passera dans dix ans |
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Sans chichis, une vé rité, dé faire la mer et mes verbes |
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J'é cris souvent mes vers sur les nerfs |
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Acerbe, je balance mes tripes sur claire fontaine |
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Au feeling |
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J' aime pas le travail à la cha ne |
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Digne et si je ne t' aime pas |
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Je ne dirai pas que je t' aime |
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Ca gè ne et c' est ce que j' aime: r ler |
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Dire ma vé rité, irriter, rester |
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Un hautparleur sur on toujours pr t à brailler |
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Trop de choses à dire, pas le temps de pendre |
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Au bout d' une canne à p che |
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98 un fugitif |
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Toujours sur la brè che |
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Ils ont voulu me pié ger |
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Mais j' ai filé, esquivé les filets, assié gé |
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Ne croyez pas que je vais me dé filer |
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Je reste un fugitif, futé, aff té |
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Une camé ra, le mirador |
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Ne ferme qu' un oeil quand Marseille s' endort |
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Refrain: |
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" Qui estu?" |
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Un fugitif |
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" Qui estu?" |
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Un hautparleur trop souvent placé au centre du viseur |
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Les mots sont la voix du coeur |
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Le coeur, une voix pour les mots |
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Parfois les bras portent la rancoeur |
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Les mains deviennent des marteaux |
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Planque ton cul pour é viter les pieds |
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Gaffe où tu les mets |
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Le piè ge se ferme avant que t' ait pu dire mon fils... |
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Se fier à qui, à quoi |
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Les temps sont durs |
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On croit qu' en soi |
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Avant que la vie, mais à l' usure |
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J' en colle cinq sur ta figure |
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F ché sur feuille, je peux pas falsifier les faits |
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Les faits me gardent |
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Mais j' oublie pas que jadis je fus fauché |
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Garder les yeux ouverts |
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Survivre en point de mire |
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Trop souvent les fermer dans un soupir |
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Ca lasse les pires, a tue le devenir |
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Brisé par le ressac d' embrouilles |
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Les barques chavirent |
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Faut bien le dire |
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Avant que a empire |
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Tenter de sauver le navire |
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Je donne ma vé rité à froid |
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De la basse cour des miracles |
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Comme un crochet gauche au foie |
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Comme dit mes co qui tacle |
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Pr t à mouiller le maillot sans compter |
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On joue à une touche |
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Et si c' est louche, on laisse filer en touche |
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Le franc lourd, a fait couler |
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Souvent sauvé par les guiboles |
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Tu trouves a dr le |
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Mais croismoi, quand t' as peur, tu voles |
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Y' a pas besoin de fumer, filmer |
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Transcrire, mé moriser, clamer |
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Les infos naissent quand le jour se lè ve |
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Et meurent quand le r ve na t, et là j' entre en scè ne |
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Trentecinq au poing, bic dans la poche |
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Fouille chaque recoin, tout ce qui cloche |
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Sera sujet demain, les pontes me donneront la chasse |
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Pour rien |
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Un fugitif, toujours en place |
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Toim me, tu sais, gamin |
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Ils ont voulu me pié ger |
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Mais j' ai filé, esquivé les filets, assié gé |
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Ne croyez pas que je vais me dé filer |
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Je reste un fugitif, futé, affuté |
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Une camé ra caché e à l' aff t |
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Observateur à chaque coin de rue |
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Refrain |
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" Il sort de notre pé rimè tre, il sort de notre pé rimè tre... |