Hornstoss Westfalen

	Es scheint das Tor, Porta Westflica,
	Im noch hellen Dämmerschein
	Glänzen die westlichen Tannen,
	Im letzten sterbenden Schein des Tags.
	Heut spannt sich der Prismabogen,
	Im seichten Regen greift die Hand,
	Greift vom Fusse der Weserhöhen,
	Bis tief ins Sauerland.
	Zwischen runden Dörfern,
	Reihen sich kupferne Bergeszüge,
	Facetten blitzend, Lichterspiel,
	Umsäumend ertönt das Horn.
	Bald, die ersten Schatten reissen mit sich
	Was die Sicht uns gab,
	Doch am Feuer ward besungen,
	Was selbst im Glanz der Nacht nicht starb.

	Es scheint das Tor, Porta Westflica,
	Im noch hellen D mmerschein
	Gl nzen die westlichen Tannen,
	Im letzten sterbenden Schein des Tags.
	Heut spannt sich der Prismabogen,
	Im seichten Regen greift die Hand,
	Greift vom Fusse der Weserh hen,
	Bis tief ins Sauerland.
	Zwischen runden D rfern,
	Reihen sich kupferne Bergeszü ge,
	Facetten blitzend, Lichterspiel,
	Ums umend ert nt das Horn.
	Bald, die ersten Schatten reissen mit sich
	Was die Sicht uns gab,
	Doch am Feuer ward besungen,
	Was selbst im Glanz der Nacht nicht starb.