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zuò cí : Vincent Lebattant |
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zuò qǔ : Fré dé ric Fran ois |
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Quand le temps se sera é coulé |
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Ecrivant le pré sent au passé |
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Quand nos pas dé sormais hé sitants |
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Seront loin derriè re ceux des enfants |
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Quand ma voix cherchera l' assurance |
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Que mes mots seront faits de silences |
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Il suffira pour me faire chanter |
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De me rappeler comme on s' est aimé s |
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On s' est aimé s |
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On s' est aimé s |
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Plus bleus que le ciel de Provence |
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Plus feux que l' oiseau qui s'é lance |
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Et ouvre ses ailes |
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A l' appel |
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D' un monde immense |
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On s' est aimé s |
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Plus fous qu' un violon de tzigane |
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Qui joue des passions et s' enflamme |
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A coup de chansons |
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Qui dé sarment |
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On s' est aimé s |
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On s' est aimé s |
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On a tous quelque part en mé moire |
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Une frousse, un dé part, une gare |
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Quelque chose que l' on aime oublier |
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Et qui traine au grenier du passé |
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Un sursaut fait rena tre l' histoire |
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Qu' on croyait à jamais derriè re nous |
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Loin s' en faut, de dé faites en victoires |
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Ce n' est pas sans regret l' amour fou |
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Car aprè s tout |
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On s' est aimé s |
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Plus bleus que le ciel de Provence |
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Plus feux que l' oiseau qui s'é lance |
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Et ouvre ses ailes |
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A l' appel |
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D' un monde immense |
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On s' est aimé s |
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Plus fous qu' un violon de tzigane |
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Qui joue des passions et s' enflamme |
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A coup de chansons |
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Qui dé sarment |
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On s' est aimé s |
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On s' est aimé s |
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Quand nos corps fatigué s de s' attendre |
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Sous l' effort de derniers gestes tendres |
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S'é tendront é puisé s c te à c te |
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Nous n' aurons qu'à chanter l' un et l' autre |
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On s' est aimé s |
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Plus bleus que le ciel de Provence |
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Plus feux que l' oiseau qui s'é lance |
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Et ouvre ses ailes |
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A l' appel |
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D' un monde immense |
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On s' est aimé s |
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Plus fous qu' un violon de tzigane |
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Qui joue des passions et s' enflamme |
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A coup de chansons |
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Qui dé sarment |
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On s' est aimé s |
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On s' est aimé s |