Grind Wit

	Étranges visions perdues dans mon sommeil
	L'homme est assis, violemment immobile.
	Il trempe sa lame dans la médiocrité,
	Et dans le sang la pointe immaculée
	Ivre mort, suspendu aux lèvres du mépris
	Il compose et un long sillon coule.
	Il écorche l'esquisse jusqu'à en fléchir la trame
	Il tapisse mon corps de ses mucosités
	A l'ornière ruisselle l'éclat de ma structure viscérale
	Le prisme et ses reflets ne renvoient que des cendres
	Les bases sont fondées.
	Ma part d'ombre t'appartient,
	Tu porteras mes chaînes
	L’œuvre inachevée, tableau de mon âme déconstruite
	Ma part d'ombre t'appartient désormais.
	Tu restes aveugle, tes mains tracent avec le mauvais sang
	Ta signature sera celle de mon irréversible perte,
	A laquelle je suis enchaîné
	Le mauvais guette, à l'affût de l'usure du temps,
	Qui le laissera paraître
	Et prendre le dessus lorsque l'écorce s'effritera.
	Être de sable, chroniqueur de la lune qui ne peut se mouvoir
	sans ces deux sabres au sein de ce trou noir,
	discordants pouvoirs,
	de cette guerre interne naîtra l'esquisse,
	cauchemar, existence féerique, apathie ou bien haine exquise.
	Tu peux brûler ma langue, écorcher mes paupières,
	Je saurai malgré tout
	Et je rêve d'un nœud coulant se refermant inexorablement sur ma gorge.

	É tranges visions perdues dans mon sommeil
	L' homme est assis, violemment immobile.
	Il trempe sa lame dans la mé diocrité,
	Et dans le sang la pointe immaculé e
	Ivre mort, suspendu aux lè vres du mé pris
	Il compose et un long sillon coule.
	Il é corche l' esquisse jusqu'à en flé chir la trame
	Il tapisse mon corps de ses mucosité s
	A l' orniè re ruisselle l'é clat de ma structure viscé rale
	Le prisme et ses reflets ne renvoient que des cendres
	Les bases sont fondé es.
	Ma part d' ombre t' appartient,
	Tu porteras mes cha nes
	L' uvre inachevé e, tableau de mon me dé construite
	Ma part d' ombre t' appartient dé sormais.
	Tu restes aveugle, tes mains tracent avec le mauvais sang
	Ta signature sera celle de mon irré versible perte,
	A laquelle je suis encha né
	Le mauvais guette, à l' aff t de l' usure du temps,
	Qui le laissera para tre
	Et prendre le dessus lorsque l'é corce s' effritera.
	tre de sable, chroniqueur de la lune qui ne peut se mouvoir
	sans ces deux sabres au sein de ce trou noir,
	discordants pouvoirs,
	de cette guerre interne na tra l' esquisse,
	cauchemar, existence fé erique, apathie ou bien haine exquise.
	Tu peux br ler ma langue, é corcher mes paupiè res,
	Je saurai malgré tout
	Et je r ve d' un n ud coulant se refermant inexorablement sur ma gorge.